martes, 23 de diciembre de 2008

el hombre sin fe

El Hombre Sin Fe


El misterio del vino
y su inmenso conocer
han tomado mi alma
sedienta de correr.
Correr con el viento,
correr sin volver.
Solo ver desfilar
las efusiones de mi sed.

Y es que tanta tristeza
habita en mi Dios
carente de pan
y hambriento de amor.
Me pican las alas
de no renacer,
de no ser libre entre
tanto caer.

Me llaman el triste,
el hombre sin fe.
El que deja el burdel
buscando placer.
Sexo con el tiempo,
sexo sin ver
la obsesión de explicar
del todo el porqué.

Bendita mi alma
entre tanto llover,
entre tanta materia
y entre tanto que ser.
Moriré de soledad
de pasión y de humos,
de tratar de ser siempre uno
con el amanecer.

javier arce

domingo, 21 de diciembre de 2008

hombre viejo

HOMBRE VIEJO




"Doce arcanos
fumándose doce cigarrillos
en la doce, a las doce, del doce".





Hombre viejo, 
¿Adonde vas?
Necesito preguntarte
que sabes
de tanta angustia
y de tanto andar.

A donde va a parar
el dolor
después de tantos años
de rezar y clamar.
Si el viento siempre sopla
después de tanto volar.


Te ruego explicar
si existe el amor
después del impuro amar.
Si se despierta
la conciencia
después de todo este pecar.

Hombre viejo,
¿Por qué te vas?
Estoy cansado
de preguntar
si existe la cura
para esta enfermedad.
J.A


viernes, 19 de diciembre de 2008

domingo, 7 de diciembre de 2008

la noche del 7


                                                                                     
La noche del 7




Con la gata sobre mis piernas lamiendo su intimidad.
Con el humo denso que viene desde el techo.
Con la lluvia ingrata que presume de su belleza.
Con el recuerdo constante del ayer intenso.

Así llegué ahora a sentarme frente al destino.

Le dije a ella que todo iba a estar bien.
Mi hoy me permitió responderle, prometérselo.
De la otra me despedí cinco veces ayer,
para luego perder la conciencia en un automóvil satín.

Así llegué yo a jugar al póquer con el destino.

Un implacable incendio despertó mi ser
de los escorpiones perdidos que querían comer.
Todo es tan carnal, tan natural..
Iluso el que piensa que se puede volar.

Y es que con esa frase me recibió el destino.

No me dejó responder, gritar o demoler.
No se me permitió moverme más que para ver
que todas las cosas tienen su razón de ser.
Se descubrió también mi as bajo el traje de piel.

Y así fue como me derrotó el destino.

Pero por la puta madre,
yo nunca me rendí.
Así debía yo de entender,
que en esta vida
del destino no se puede correr. 
.


Javier Arce.


viernes, 28 de noviembre de 2008

YO NUNCA FUI NADA


YO NUNCA FUI NADA



“Persianas retratadas por el humo y el frío.
Me vieron llorar y me vieron gritar.
El día que les exigí revelar el secreto,
me dieron vino y me dieron pan.”




Yo fui un niño exigido al cielo.

Yo vi la decepción en tus ojos.

Yo nunca tuve un buen físico ni me importó tenerlo.

Yo fui el que los cuidó de lejos.

Nunca tuve una voz celestial.

Nunca vi a dios fuera del plano espiritual. 

Nunca logré no ser para mi madre más que un malestar.

Nunca sonreí tanto como el día de hoy al verte despertar.

Fui un hombre mitad animal mitad nada.

Fui un amante de muchas, mujeres y drogas.

Fui el que logró cortejar el humo aquel día de enero.

Fui el que mató a la mentira, solo siendo sincero.

Nada logró derribarme.

Nada logró llenarme.

Nada me llevo conmigo.

Nada es hoy y hoy es nada. 
J.a



martes, 25 de noviembre de 2008

El viento

cÁPITULO 1

El viento es un ser que constantemente olvida su pasado. Su búsqueda esencial se dirige siempre a donde su maestro diga, cuidando cautelosamente nunca revelar su origen. El viento habla a gritos secos, porque solo así se escucha la verdad entre tantas voces que recorren el día. Es sensato y justo, su ente se conforma por paz y armonía. Nació sin nada y morirá sin nada. Es solo viento….


El viento una vez me miró y dijo: “sigue tu camino,no dejes que te pisen. El amor a pisar.. de el te has de cuidar. Nunca llores una lagrima vana, nunca te pierdas entre las voces humanas. No le creas a la gente que te dice que no puedes ser solo viento. Yo no dejaré de soplar, mientras tú no dejes de luchar…. Somos nada, de principio a final”


Yo no supe que responder. Nunca he sabido que responder ante los grandes maestros. El ciclo divino del aprendiz y el maestro repitiéndose. 

Solo moví mi cabeza afirmando lo que su aliento ponía en la sangre de mi locura. Por crueldad se nos deja solos, pero esta vez, era diferente. Por primera vez se me hablaba de volar, de entrar en razón, de olvidar todas aquellas trampas que nos buscan durante nuestra vida. 

Fue muy breve pero su voz quedo para siempre en el aire. 

Muchas veces me despertó y lavó mis heridas, otras veces las llenó de mercurio y las cerró con fuego. 

Ahora que soy mas cadáver que cuerpo me dedico a buscar de nuevo a mi maestro, que se ha olvidado de lavar o cerrar por un ya largo presente. Tengo que ser muy breve. 

Me dirijo hacia nublón. Ciudad sucia y cruel, a buscar al viento…..


sábado, 22 de noviembre de 2008

convivencia

CONVIVENCIA

Unas cosas respiran y otras no.

Unas olvidan, y otras olvidaron el olvido.


Otras pueden hablar, más la mayoría prefiere callar.


Todas lloran, todas sonríen, todas devoran, todas destinadas a amar.


El humano mas la masa, mas la luz, mas las rocas... Los destinados a ser.

 
                                    …..y todos juntos bailando en este hermoso mundo.


J.A


jueves, 20 de noviembre de 2008





Verde, cristalina, clara, hermosa, como una mujer que se perdió en el tiempo.


Abstracta, bohemia, certera, blasfema, como una bruja que conjuró el olvido.


Exacta, valiente, perfecta, embustera, como una pirata que perdió su seno.


Libre, feliz, triste, aturdida… así llegó a mi vida.

J.A

domingo, 16 de noviembre de 2008

15 de noviembre 23 y56

Denotado por el último compás de este preciso instante, el teclado solo forma infinitos mundos de extraña ficción y desordenada naturaleza. Se empieza a dejar de ser victima para empezar suavemente como el soplido del aliento de un recién nacido, a ser un ente uniforme capaz de entender hasta la última puta cosa que rodea su cabeza.

Esto es un acto público para expresar muy sinceramente que el arte puro es todo aquello, a mi parecer de iluso y fatídico mortal, que logra definir el instante de locura más sincero que haya tenido cualquier pensante. Ya sea el padre de tu madre escupiendo sangre en la calle vacía que una vez lo vio vomitar, o el hermano mismo que usando colores estalló el cielo.

Es deber. Es placer. A veces lo entienden los que cocinan pan de hash, hundidos en el calor podrido de su cocina de amistad. Otras veces lo entienden los moribundos, que en medio de la alucinación que es la muerte, encuentran la razón de todo, de la mentira y la verdad.. el oscuro los mantiene, los aleja con frialdad….

¿Qué si debe haber concordancia? Por favor señores, ya no somos tan inocentes como antes. Noches de noches destazando ilusiones. Noches de noches escapando en la nada. La única concordancia en este mundo es el constante combate con demonios transparentes y sabios que buscan el centro de nuestro hundido corazón, minuto a minuto, gota por gota.

Hundidos en alcohol muchos buscan sus limbos. Hundidos en las inas, persiguiendo a profetas sin alas. Hundidos para volver a hundirse. Cansados, admirables, gastan sus madrugadas. Tocándoles la puerta a los dioses, rogándoles por piedad



Si es que yo soy uno de esos.




Pensar hacia delante. Besar gatos. Besar mujeres.






Gente que te ame no por tu pasado, ni tu futuro si no por tu presente. Dejarse de tanta charla, que nunca nos dejó nada.

Y ahora tengo que dejar de escribir, ella está saliendo del baño. Empieza el juego de la tentación, del yo que entiende al yo que actúa….


javier arce


all the children are insaneall the children are insane

lunes, 10 de noviembre de 2008

Billetes

Empieza a sonar Bob Dylan y empieza a crecer la necesidad de escribir. Por ahora no puedo en mi libreta, esta manchada con sangre, por lo que busco el bizarro ordenador.

Es un gran momento en mi vida. Se dice que no hay ningún héroe como el poderoso presente, pero este presente es diferente a todos. Me veo obligado a tomar decisiones, todas prontas, todas implacables, que terminaran siendo textos importantes en el libro de la vida, ya sea que se queme en el infierno o vuele por los cielos astrales…

Y a pesar de toda esta cantidad de texto que he leído para salir de mi vacío no logro aún ver las cosas con claridad. Existen personas que te dan todo un día y te lo quitan cuando están al borde del abismo. Se me mostró en mi pasado corto por obra de la madre vida con diferentes personas y diferentes relaciones, que muchas de mis bases estaban en el olvido, perdidas, tragadas entre ilusiones que cada ser de estos perdió hace mucho tiempo. Triste, en efecto.

Pero uno no es ninguna víctima. Siempre debemos ver también a través del cristal de los ojos del prójimo. Muchos solo somos víctimas de la corriente de sucesos que nunca pudimos dominar. Y ahí es donde entra mi futuro, mi presente. Se enseña que debemos ver siempre hacia dentro y juzgarnos como un extraño cualquiera. Si es que estamos condenados a sentir ciertas cosas que para la esencia son pavorosamente innecesarias. No nos permitimos correr libres de ellas, somos esclavos, sirvientes, malditos.

Lo bueno es que ya se me dijo, y se me dijo lo difícil que va a hacer. Profecía divina e infinita que embellece el brillo interno de mi decapitada alma. Las ilusiones de volarme la cabeza con el viento están guardadas ahora debajo de la cama. Y tan iluso soy que me digo a mi mismo que pronto me liberaré de cualquier vicio. De cualquier demonio que quiera pelear a muerte. De cualquier cosa que no sea la nada.

Porque uno nació desnudo en este abismo y desnudo se va.





Javier Arce

miércoles, 10 de septiembre de 2008

..y poder ser la luna..


Para M.P
La carta más sincera del mundo


Dicen que el hombre escribe cuando se empieza a sentir solo. Enciende un cigarrillo y luego otro. Se mueve entre escenarios vacíos acompañado por su sombra, redactando versos que le roban el alma en un solo respiro. Y yo no soy la excepción desde que conocí el amor, que me hace bien tanto como hace mal.

 Le he pedido al limbo que me deje ser parte de tu cuerpo, se lo he suplicado. Van pasando los días y la respuesta baja lentamente en sílabas. Pero yo no soy una persona paciente, o eso pretende mi cabeza. ¿Qué es lo que me mueve hacia a ti? ¿Qué es lo que mantiene esto vivo, latente? Tus pensamientos son rosas en medio de un jardín perdido. Me he vuelto adicto a su olor, incluso a su sabor. Todos los pequeños instantes y momentos de piel, junto con las largas conversaciones sobre el abismo hacen de nuestro presente un sendero sin final. Un sendero que no pierde su luz, aunque lo amenace la más oscura noche. 

Te has convertido en todo lo que había perdido. Esas noches sin dormir, esos deseos por sobrevivir. He perdido el miedo al paso del tiempo y eso ha permitido que extraños escriban poemas sobre mi existencia efímera. No más mentiras debajo de la cama, la culpa se fue con el viento.

 Y así de valiente es el amor, que hoy, aquí, me mantiene vivo. Respira esta libertad que nos han regalado y no dejes jamás que la cabeza confunda lo real entre aguas sin brillo.  

 Respira este amor.

 Respira conmigo.

“Ojo al ramo nena,
Las flores se caen,
tienes que parar.”

L.A. Spinetta


Javier Arce



viernes, 29 de agosto de 2008

123.123.123

El Canto de María del Silencio 

 Y entonces es cuando decido escribir. Porque enciendo esa emoción fugaz y certera que me prende el alma y me ciega las ansias. No más gritos desde la sala, el viento se los traga. He perdido y recuperado mi mente tantas noches que por fin estoy vacío. El vacío de las montañas, el mismo que nunca se aleja del alma humana.

 Son caballos salvajes que se fusionan en cabellos, en sonrisas, en labios brillosos y vivos. He decidido aguantar bajo el amparo de la paz y no dejar que me ahogue lo absurdo. No más segundos perdidos. No más gritos reprimidos. Porque el viento es viento y así es el sentimiento, infantil, sincero. Ahora el rey es el silencio, no hay que decir nada de más. La voz es preciosa y tan fatídica que a veces un solo susurro derriba el cielo.

 Aunque creamos que en algún momento se nos va a escapar la perfección del instante, debemos correr detrás de aquella certeza perdida que dice que la existencia es solo esto: una luz en el firmamento. Si no siempre puedes tomar el autobús más cercano y esperar a que el destino destruya el tiempo. …..

martes, 15 de julio de 2008

dale luz al instante

Dale luz al instante

Lleno mi diafragma de aire, luego los pulmones, luego lo exhalo. Es momento de salir y dar una parte del mundo a mi propia esencia. Ajusto la música y de nuevo el artaud . Mis oídos han perdido ya desde hace bastante tiempo el miedo a reventar por el sonido, cosa que hace que el caminar sea lo mas ligero, precioso y certero para inducirte a un trance. Imágenes vanas de películas y estar conciente que vas en el foco principal. Foco sin vanidad, el foco del alma. 

Arribo al moderno (convirtiéndose en viejo según el punto de vista de un estúpido sistema sin coherencia) edificio tecnológico que aún conserva la mas pura esencia en varias partes de su locación. Árboles infinitos, árboles sabios e iluminados esperan durante años la llegada de su paz creando una propia. Una preciosa y vacía calma que te regalan con solo sentirlos, con solo ser ellos por unos minutos. Es la rueda del dharma enseñando que todo es una sola cosa. Siempre están cerca de nosotros, los bhikkhus del viento, del verde puro. 

Me siento en el suelo, justo en la parte donde convergen dos grandes raíces de un ciprés extranjero traído hace mucho tiempo a esta especie de valle creado entre una calle y otra. Un espacio de alrededor de doscientos metros a cada lado y ancho para poder meditar y unirte en uno con el mundo. 

Intento alcanzar la posición medio loto y todo responde bien. Retiro mis tennis viejas y gastadas y apago mi cigarro. Conteo de respiraciones, patrones sin sermones. El viento empieza a cantarme como si en todo este tiempo me hubiera estado esperando. Mi mente empieza a carecer de pensamientos, dejo de ser aquel niño condenado por el mes de febrero. Perdonado por el viento, perdonado por su canto. Todo es sigiloso y sediento de paz. Algo suena a mi derecha y mi concentración rompe trayéndome de nuevo el dolor de la posición del equilibrio. Han pasado tan solo seis minutos.

Respiro y estiro mis pies, descalzos, desnudos. Vuelvo a los reinos del medio loto e inicio de nuevo. Conteo de respiraciones, en paz, certero. El dolor ha desaparecido, aquel dolor que no me deja dormir, aquel dolor que me pellizca desde niño. Ha sido rápido y todo fue el rastreo, rastreo de pensamientos, rastreo de vida. Encuentro lo insustancial de mis preocupaciones y las elimino con goces de sabiduría. Mi mente ahora es paralela al sol, infinitamente larga y mi cuerpo no responde. Es el primer momento enseñado, mostrado. La sensación es hermosa y logro estar plenamente en ella alrededor de varios siglos. Mi cuerpo realmente no es uniforme, y mi cabeza se dispara al cielo, paralela al brillo, al brillo infinito. Lo siento, lo soy. Los sonidos son certeros y mi mente adivina en cuestión de milisegundos cada cosa que produce ondas en el ambiente astral. Un don natural en el humano. Siento la paz la paz de vida. 

Así pasó el día, tranquilo y en paz. No mas gritos de inocencia, no mas lugar para el ansiar. 

¿Y si pudiera explicar como el camino de la vida me llevo de ahí a pintar cuerpos desnudos con rostros de dioses? Nunca podré saberlo y tu tampoco. Pintura en paredes de cuartos invadidos por el incienso y mantenidos en una constante marea por un gato. Indudablemente si supiera como las cosas se alinean por si solas sería otro dios más. Cada momento futuro es tan inesperado, tan efusivo. Tengo la certeza que nunca sabré vivo el patrón que manejan las cosas, solo sabiendo que siempre es hacina dentro, hacia lo puro. Agradezco porque eso es suficiente para caminar con mi maleta por todo el mundo.

No se puede describir todo siempre, la vida es infinita en su mismo presente y si nunca te alejas de él no habrá campo para la triste y ansiosa soledad. Porque al fin y al cabo la felicidad y la completa iluminación se alcanzan en tu propia paz. Pero que no me juzgue el camino, porque yo también amo y no puedo despertarme un día sin amar. Cuanto miedo y locura alberga mi corazón a veces. Cuanto falta por aprender.

Si es que esta vida es una locura. Me levantan siempre piedras en mi ventana porque el timbre perdió su batalla contra el tiempo y es la única forma de oír entre tanta música argentina de los años setenta. Y luego buses que te llevan al cielo y te bajan tan rápido como puedan sin dejarte nunca algo claro que pensar, a pesar de que has estado iluminado durante casi cuarenta y cinco minutos. Historias sin raciocinio en las madrugadas y pequeños buddhas escondidos entre la bruma. 

Jackets de cuero y gorros tejidos. Todo eso ahora se acercara un poco más porque la vida siente que necesito mas medicina, justo cuando me empezaba a sentir solo. La rueda del dharma gira enseñando que todo es una sola cosa. El conocer es un estado, no un pensamiento. Y conociendo lo que es un texto, me despido. 


Javier Arce, 15 julio del 2008, 11:45pm


viernes, 4 de julio de 2008

..diario de la otra galaxia...






Grabaciones caseras filmadas desde mi apartamento en cartago. Mezclado durante madrugadas.






Yendo de la cama al living- Charly García

Podés pasear en limousine
cortar las flores del jardín
podés cambiar el sol
y esconderte si no quieres verme.
Puedes ver amanecer
con caviar desde un hotel
y no tienes un poquito de amor para dar.
Yendo de la cama al living
sientes el encierro
yendo de la cama al living.
Podés saltar de un trampolín
batir un record en patín
podés hacer un gol,
podés llevar tu luna al cielo
puedes ser un gran campeón
jugar en la Selección
y no tienes un poquito de amor para dar.
Yendo de la cama al living
sientes el encierro
yendo de la cama al living.
Oh no no no
no hay ninguna vibración
aunque vives en el mundo de cine
no hay señales de algo que vive en mí.
Voy yendo de la cama al living
sientes el encierro
voy yendo de la cama al living.

jueves, 3 de julio de 2008

balada de jazz

Balada de Jazz


Control. El momento es denso y se respira. Sonidos oscuros y obsesivos son disparados de cada poro del instante. La inmensidad conspirando contra mi alma, mi existencia, dibuja llamaradas en el reflejo de la lluvia. Todo ocasionado por llamar a la puerta, por entender el presente. No soy mas que una copa de vino regada en el suelo. Las imágenes luchan contra mi y me muestran realidades; bendición a la visión. Los olores tornan todo el alrededor en una atmósfera de paz, paz inconsciente, paz divina. Y los sonidos cambian y varían como el viento viajando entre ciudades de humo, ciudades malditas. El sabor de la noche, lúcida y complacida con existir, con ver, con producir todas aquellas sensaciones posesivas y llevaderas que no paran de drenar el éxtasis.
Y esto es estar vivo.
Me doy cuenta entonces que aquel señor campante, que sonríe siempre en la esquina, sabe esta misma noche que le quedan dieciséis horas de vida. Horas campantes como el amo, el suicida. Manuel (indiferente es el saber), entrará en mi habitación en los próximos tres minutos y traerá consigo sus malditas horas de vida. Y el tiempo sigue, y ya son quince, doce.
Y el señor Manuel reniega la existencia, la extraña, la siente irse con sus sueños frustrados, la siente penetrar en el corazón de su mujer, la siente desvanecerse entre la niebla. ¿Y que hago yo por Manuel? , le ofrezco ponerse unos lentes de sol aunque sea pasado el atardecer, le invito a ponerse una ilusión de perecer brillando y le sugiero acostarse con una dama. Pero Manuel no escucha, Manuel se pierde.
Inesperadamente una balada de jazz empieza a sonar desde aquel aparato sony de larga existencia. Los bajos penetran en Manuel y lo hacen por un minuto olvidar el perecer. Pobre Manuel, aún siente el jazz como si fuera su aire, su musa cruel.
El reloj sigue y Manuel también. Y como si fuera poco mi cerebro decide desvanecer. La figura arrugada y afligida, y de pronto la sonrisa valiente pero pérdida. Todo esto en la cara de Manuel, el dulce ser Manuel. Que por fin encontró su limbo y ahora piensa en ser. Y es como el pájaro que le canta al sol, brillando, dulce luz en su piel. Ha logrado entender y empieza a florecer. Dicen que las cosas mueren naciendo, y lo dicen por algo, lo dicen de adentro.
Pero el tiempo es implacable y decide aparecer. Y es curioso porque sientes su presencia justo cuando los colores empiezan en su desvanecer. Me despido de él, lo abrazo y lo siento. Siento lejano ya su respiro. Cuando decido reaparecer en el mundo de los cuerdos llamo a Gabriel y lo invito a quemar el traje entero de Manuel. Inmediata su llegada iniciamos el rito, el infinito y despedimos a aquel hermoso ser.
A lo lejos, certera y precisa, la luna piensa en Manuel. La noche se convierte en él, y yo respiro la victoria de otro fiel. La celebración apenas comienza, ha acabado el ciclo de otro ser. Liberado, apasionado, así murió Manuel.
Libertad en el alma, libertad en la piel.





Javier Arce, julio 2008

miércoles, 2 de julio de 2008

...dos textos, pequeños y escurridisos




Té con spinetta



Abre abre rápido las puertas del saber. No se puede vagar con tan poca sinceridad bajo los rayos del sol. Hay que correr y entender el amor, porque una mujer no es superficie ni tampoco banalidad, el sexo enseña los misterios del azar. Tanta pureza ha de no ser dejada en el aire, tanta no puede ser tragada por el viento. Hay pronto también que correr por entender, que el mundo es un instante y que nada nunca será resuelto claramente con una moneda. Es entender que no estamos despiertos ni dormidos y las puertas por si solas se abrirán. Fe en el presente, fe en el olvido. Prometer ser parte de otros cuerpos, correr, tomar té con spinetta. Y si a lo lejos estallara el alba, sonreír sabiendo que el mundo algún precioso día , iría a colapsar. …….






Tiempo Ligero




Cantó entonces aquella codorniz,

preciosa y sigilosa.

Perdida en la gran nada gris

de una lejana rosa.




Mi corazón respira contra la tormenta,

despertando al sueño dicen por ahí.

Me vuelve loco y me revienta,

¿hasta cuando todo seguirá así?



Las luces dejaron de llover,

Mis pies paran pero nada para de girar.

Sembradíos de gente sin entender,

Tanta libertad encomendada al iluso azar.



Y la canción dice.

Y la canción repite:

“Se va el pasado,

se queda el presente”.




Siempre peregrinar.

Pensando solo en entender

y en alcanzar.

Amar el alba,

Sangrante y perdido.



Porque si el viento en un soplo te maldice,

no hay marcha atrás, solo queda esperar.

Esperar el momento,

el instante de volar.





Javier Arce , julio 2008


martes, 24 de junio de 2008

Retrato




Y si el siguiente fuera el último respiro, y tuviera yo que retratar mi vida, ¿que haría? ¿Que diría? Si tan solo fue algo rápido, unos cuantos momentos de conciencia. Caminé entre dunas ajenas y siempre observé las esferas. Las hermosas esferas, fuera de dimensiones visuales, fuera de tiempo. Y muchas veces entre humos me perdí, al igual que siempre observé el cielo, descifré el cielo. El sonido fue precioso y constante, sostuvo mi calma y toda mi cordura. Nunca me creí los abismos de errores que manejaban mi mundo, luché contra ellos cada día que despertaba y también en los que no. Todo fue muy ligero. Luz roja o clorofila pura, emanando hacia el blanco infinito de mis techos. Eternamente mi pensamiento analizó su alrededor y con mayor justicia mi corazón trató de actuar, reinante el amor, lejano el poder. Fui tan solo un caminante, un viajero…” y como un caballero me despido”.



javier arce, Junio 24. 2008. 4:25pm




sábado, 14 de junio de 2008

El engaño

Nos engañaron los viejos come hombres. Porque el destino triunfante nunca se asomó por mi ventana y siempre quedé esclavizado al esperanzado presente. No me arrepiento de mi camino y nunca seré el hijo del olvido, soy tan solo el viento que pasa, el que canta, el perdido.

Nos engañaron asignándonos nombres. Porque el latido más puro que jamás he oído no se puede descifrar en palabras, el lenguaje no existe en la libertad. He amado infinitamente, nunca buscando el ínfimo limbo, tantas pero tantas noches…. que aún me sigo encontrando y mi piel no deja de brillar.

Nos engañaron esclavizándonos al tiempo. Pero fui campante saltando por encima de todas las cabezas forasteras que juzgaban mis actos, nadie nunca me detuvo… nadie nunca logró acertar. Dejando a las cenizas brillantes bailar sutilmente sobre un plato de vidrio conseguí conquistar a la escurridiza satisfacción, la cual sin aire de gloria, me tendió su boca.

Me engañaron hasta el día en que se evaporaron sus cuerdas vocales. Porque sin decibeles no hay llanto, y la soledad es tan ruidosa… tan deliciosa. Y dejo que entres a mi pensamiento, lo acaricies, lo llenes de paz. Porque si me devuelvo una vez más el cielo va a estallar, me lo dijo el hoy, me lo dije yo.

Me engañaron con miedo.

Me engañaron a las 4 y 45.

Me engañaron en mi primer respiro,

pero fallaron en el último, en el fatídico.

Me voy suspirando, mi fe aun sigue en el bolsillo.



Javier Arce, 14 de junio 2008

martes, 13 de mayo de 2008

We are the salvia people..

13 de mayo, 2008

Empieza el espectáculo. Noticias certeras, directas y muy muy densas vienen desde la pantalla brillosa. El día es precioso afuera, los pájaros danzan con los reflejos como si el mundo cupiera en uno solo de sus ojos. Música desde la calle, es hora de irse. Coges tu marihuana, el abrigo y tu fuego. No ocupas dinero, no ocupas tus llaves: te conviertes en lo que antes sospechaste audazmente.

El automóvil, inicia la parte de lo que sería después uno de mis más grandes y preciosos viajes a ese limbo producido por las coloridas estaciones del tiempo. Wolksvagen estilo van, almohadones en lugar de los asientos del medio y cosas fijadas alrededor, muchos colores pintados, muchos alegres colores. Un personaje gracioso le adjudicaba al ambiente el sonido de bajos y agudos que te mueven la cabeza sin parar y sin duda, sin piedad. Era el emblema del automóvil hippie, con la esencia sin duda de los años electrónicos. Era el mejor sistema mecánico para movilizarse que había visto en mi ínfima vida.

Llegada al lugar, parqueamos en medio del camino; piedras para las llantas traseras debido a que el motor tenía que seguir funcionando, o si no la música se apagaría como una llama ligera y suspicaz. “Rodolfo” era el nombre del instrumento mas inusual que se puedan imaginar. El arma secreta de peter pan, el pecado innegable de todos los adictos a la excelencia. Mi cannabis rodaba y rodaba, y mi cabeza bailaba junto al humo, casi tocándolo y, oh tantas sensaciones placenteras, nunca nunca me desharé de ellas, porque si lo hago, perderé mi contacto con el fondo de las estrellas.

Seguía el turno de la salvia divinorum, un pequeño tipo de planta que es capaz de transportarte de lugares, capaz de darte el poder de la tele transportación por unos cuantos minutos, adjudicándote una sensación interminable de una fuerza de gravedad insulsa y poco simpática, que quiere destrozarte contra el suelo.

Inició el primero. Ojos dispersados, risas de recién nacido que experimenta el éxtasis total. Todo tu cuerpo inundado de sensaciones bizarras y poderosas que te absorben cada célula que te sonríe cantando: “ ¡we are the savia people, we are the savia people!” y a ellas se les unió el primero gritándoselo al mundo con una voz que solo podía sangrar libertad. Le siguió el que manejaba la bocha ácida y no pasaron muchos segundos para poder apreciarle unas sonrisas salidas desde lo profundo del corazón, las que realmente saben revolcar tu cuerpo. Ya pasaban dos, quedábamos cuatro en la realidad terrestre. Siguió el que se encargaba de preparar el ritual. Risas de nuevo y movimientos alocados.

Se continuó con el que mezclaba los sonidos penetrantes. Su dosis fue realmente alta. Si el tiempo no engaña, utilizó dos cantidades seguidas, sonriendo y sintiendo por su cuerpo la sensación más poderosa jamás sentida. Ya eran cuatro y el quinto vino con una brisa cegadora, una brisa de nostalgia. Inmediatamente cerró sus ojos, y una sonrisa se pintaba en su cara. Todos estaban lejos, yo necesitaba encontrarme con ellos. El que preparaba el ritual me paso el instrumento, y aspire como si fuera la última bocanada de mi vida, de mi fugaz y ligera vida. No recuerdo ni si quiera cuando boté la cantidad absorbida de humo con sabor a vida, sabor a magia. Risas que estremecen el cuerpo tomaron mi esencia, fui absorbido por un mundo de colores naranjas, transmutados de las paredes de la bocha ácida. Luché contra la gravedad que me aplastaba contra el almohadón y luche contra la sensación de cero sensaciones de miembros. Una y otra vez, mientras mi vista perdía la racionalidad y mi mente dibujaba células diminutas, logré experimentar el tacto de las células de vida, en todo lo que rodeaba mi campo de visión y lo alteraba, de un lado a otro.

Cuando recupere el poder de mi mismo, dispare mi mente a sensaciones circulares y movimientos fluidos, acuáticos. Conté mi experiencia, y escuché la de mis compañeros. Es parte del ritual, justo cuando acabas, contar tu experiencia. Nadie nos lo enseñó, es una obligación del destino. Cannabis reapareció con olores extravagantes desde Rodolfo, que nos sonreía infinitamente cada vez que le quemábamos el culo y le llenábamos de humo.

Llegué al apartamento perdido en el tiempo. Solo recuerdo el movimiento circular de cada músculo de mi cuerpo. Podía lograr cualquier cosa, podía dispararme al espacio en un grito sin sentido.

Mi futuro se dibuja en colores. No le tengo miedo al mañana ni al ayer. Es tiempo de cosecha, cosecha de pensamientos, cosecha de bendiciones. Mi cabeza empieza a aceptar todo lo bueno que rodea la esencia humana, con delicadez e infinito sentimiento. Le doy gracias al viento, por traerme hasta aquí. Le doy gracias al camino, lleno de asfalto y polvo, por acompañar a mis pies durante tantos años y tantos pasos. Porque como dijo el viejo poeta, cansado y excitado por la oscuridad:

“Para mi empieza al final del camino.”







Javier Arce.

martes, 29 de abril de 2008

"Me quemo madre, me quemo en infierno."





“Entre el ruido lejano del horizonte y la risa cercana de un cosmos, encontré mi esencia.”



Escritura espontánea le llamaba Kerouac. Genialidad le llama mi amada. Yo me pierdo entre mis líneas y nunca puedo parar. Sé que estoy en el infierno de la evolución y por eso no paro de disfrutarlo; “me quemo madre, me quemo en el infierno”. Nunca se está constante, siempre todo lo trae el instante. Criaturas del viento, eso somos. Nos cansamos de la rutina y no notamos que en cada acción existe una enseñanza. He decidido no parar de moverme, siempre navegar hasta alcanzar el infinito. Me han marcado en la piel un sentimiento que al parecer no es muy común: el amor incondicional, el equino más salvaje del universo. Es dar todo lo que tienes; y digo esto porque ya no me importan mis pertenencias, he dejado a cada una navegar con el tiempo, excepto una. Un día pensé en colocar todo en un barril y tirarlo al mar. Un día pensé en ser totalmente honesto conmigo mismo y no volver a mentir. Un día pensé en matarme, y casi lo logro. Vamos pensando siempre en cosas futuras o pasadas sin concentrarnos en el presente. Vivimos temiendo que no haya mañana, sin aprovecharnos del hoy. Todos podemos ser libres. Ahora, no es demasiado tarde.

- ¿Qué es la libertad? – le preguntó el agresor al prisionero.

- Es vivir el instante, es sonreírle no al próximo segundo ni al pasado, si no al presente. Es ver la belleza donde quiera que estés. Es entender porque permaneces aquí. Es ser tu propio fabricante de lluvia, tu propio héroe. ¡Es enamorarte de una piedra y besarla sin asco! – contestó el reo encendiendo su último cigarrillo, eso sí, sin preocuparse por no tener ni uno más en su caja. En su preciosa y sencilla cajetilla de cigarrillos.

Yo a veces decido limpiar el mal del mundo y lo logro, en efecto, sonriéndole al prójimo en un momento facundo. La vida es un viaje espiritual dice mi canción. La vida es un viaje interminable en un mundo lleno de misterios, solo mírate la cara y me entenderás. Nada es grotesco, nada es extraño. Todo es creación del creador, eso sí, no aquel que te pide dinero, ni te escupe como basura por tus obras. Creación de mi creador, aquel que me sonríe y me enseña que no existen errores y que todo es un éxodo de aprendizaje. Soy un incienso encendido en el tiempo, con olor a gloria y a derrota. Para mí los únicos que entienden este viaje son aquellos que la opinión general considera anormales; y que no me castigué mi lengua por decir estas palabras hoy, el día en que perdí mi voz. Llamada de un amigo a lo lejos, que me trae al oído derecho las historias del mar sobre su interminable contacto físico, lleno de excitación. Contacto con su amada, la amable, la incansable. La arena me sonríe a kilómetros y me manda sus zafiros, sabe bien y certeramente, que mis palabras hablan de ella.



“Y me gritaron que el espacio se vuelve tornasol, cuando en una copa de vino, se descifra al sol”





viernes, 18 de abril de 2008

Fuego, fuego.

“Fuego, fuego.”
Comunión cerebral, maravilla intelectual. Llámalo como quieras, siempre se estrella en tu cara. Armonía de hostias y dogmatismos. Todo confabulando para elevarte en el tiempo; esa dimensión amarga y sombría que nunca nos deja respirar. Huir. Huir de aquí y escapar. Sentir hojas de árboles fríos tocar tu cara, y el viento hablarte a gritos mientras tus pies se clavan al suelo por efecto mágico de la gravedad. Sentir la tristeza salir por tus dedos y reventar cada poro sucio e impuro. Sentir el mundo pasar por tus venas, haciendo olvidar el rocío existencial que te ha perseguido los últimos años. Es apostar con el diablo, oler su sucio y agrio aliento. Es sudar el dolor mundial en una sola gota. Ideas extasiadas, mis favoritas. Mis ojos no se abren y a veces arden. Estoy en llamas, llamas en anagramas que nadie nunca va a descifrar. Estoy colgando de un pensamiento, tan iluso y tan audaz, esperando ese momento del que me pueda colgar… soy una guitarra gritando libertad, soy el acorde mas hermoso que vas a escuchar, en tu vida, en tu hostilidad. Porque el tiempo empieza a quemar, a descifrar, a combustionar, todo lo visto por tus pequeños pero significativos ojos. Es quemar el arroz, y comértelo. Es callarte y oír lo que dice el humano de al lado. Porque si, todos tenemos aleadas partículas de incoherencias e irracionalidades alrededor del área cerebral, y es deliciosamente relajante.




“No me toque el nervio doctor, duele”.



lunes, 7 de abril de 2008

Hoy el ser humano NO existe



Hoy el ser humano NO existe.

Existe un punto en el cual se pierde la magia. Se anda cansado y cabizbajo por las calles pensando en el paso a seguir y en la huella del anterior. Pero nunca te dejan solo… El destino es tan sublime, tan implacable, tan exagerado y tan altivo. Todo puede transportarse en forma de ciclón. Cada momento puede estar rodeado de una realidad abusiva, comprometida. Ya nada de eso importa. Porque siempre, en el horizonte, vendrá la magia. No puedes evitar sentirla, y si quieres puedes explicarla. Pero el misterio del origen de las cosas es la sensación más preciosa e inexplicable que ha existido en la conciencia del ser pensante.

Miles de luciérnagas invaden tu campo de visión. Son preciosas, son mágicas. Muchas vuelan en direcciones bizarras y no lineales. Muchas solo quieren sentir tu olor. Te van rodeando y a lo lejos ves a tus dos amigas bailando con sus cantos. Cantos de luces fluorescentes, incandescentes. Canciones de gente que no quiere pensar en el futuro. Canciones de gritos de libertad. Canciones emancipadas y llenas de color.

Y no se puede entender. Lo intenté y fallé, repetidamente. Es un golpe directo a los sentidos, tan fuerte que podría desequilibrar a un elefante. Es el impacto que te hace darte cuenta que el mundo va mas allá de todo lo creado por el hombre, todo. Es lo que te devuelve directo, directo a tu origen. Fantasía, Fantasía eres tú.

Tantas veces se cree que el final del momento se acerca. Son pensamientos puntiagudos que pinchan las masas grises y flácidas del cerebro. Pero cuando menos lo esperas, un mensaje de tu amada te explica que tú no estás perdido y que el mundo te llena de éxtasis infinitos cada segundo. Es solo abrir los ojos, solo besar a alguien…Existen miles de metáforas. Existen miles de caminos. Todos envueltos en la espiral más divina y espiritual jamás descrita.

La existencia es tan preciosa. Y no le corresponde a nadie más que a nosotros disfrutarla. Son gritos desesperados de alegrías. Gritos que nadie entiende.

Es sentirla a lo lejos, amándote.

Es sentirte cerca, amándola.


domingo, 30 de marzo de 2008

Tripeo Ordinario

"Iba yo ligero. Sin sobrecargas,
cuando lejos en el alba, estalló el cielo."

J.A

Para la que me quita el sueño. Días intensos estos. Días preciosos estos. Video filmado y editado el 30 de marzo del 2008. Canción: National Anthem , Radiohead.




sábado, 29 de marzo de 2008

Crónica de una vida ordinaria

Crónica de una vida ordinaria. Por: Javier Arce

Paso 1. (18 de marzo 2008)

Deja de pensar en lo inútil. Tu libreta de apuntes coquetea con la arena en la esquina superior izquierda, sin precedentes, solo viviendo el momento. Ya dejaste la pereza a un lado y la paciencia toma tus dedos; no puedes parar de expresarte, de hacerte sentir.
Perdido en un mundo que te sostiene los pies para entender el flujo de la vida. La respiración continua y sonora del amigo de al lado solo demuestra que su respectivo bolígrafo no ha tocado la hoja.
“De nuevo la flor que nace del pecho.
De nuevo la sangre intentando salir”